Lire, encore et encore, ne serait-ce que pour ces livres là

Il y a des lectures, de temps à autres, qui lient vos entrailles ou pressent l'intérieur de votre poitrine jusqu'à ce que vous tourniez la dernière page. Il y a des lectures qui font perdurer cette sensation pendant les heures qui suivent cette dernière page, parfois sur plusieurs.

Il y a aussi lectures qui provoquent un surplus d'émotions, qui agissent même sur vos sensations physiques. Et ce sont rarement celles qu'on auraient imaginées, les livres qu'on ouvre sachant qu'on va aimé. Ce ne sont même pas forcément de très bon livre ou de la "bonne littérature". C'est une question de timing entre le texte et votre étât d'esprit. Une question de minutage minutieux.

 

Je sors d'une de ces lectures qui donne l'impression d'être brutalement tombée amoureuse ou d'avoir vécue quelques choses de si extraordinaire qu'à jamais mes jours seront changés, ou même de détenir un nouveau pouvoir, lectures qui provoquent des envies de faire par soi même une foule de choses, de créer de ses mains, de sortir de sa tête.

Je profite, savoure cette sensation qui sera retombée d'ici quelques heures, couve la lourdeur dans l'estomac, chuchote un nom, ferme les yeux sur un phrase ou une scène, pour faire durer encore.

Je veux y replonger, encore, sachant que c'est impossible, sachant que même ce livre identique ne me refera jamais précisément cet effet là. Rencontre de hasard.

 

 

Link : pas de résumé ce soir, pas de critique, ne gachons rien avec trop de mot. Au cas où je n'y revienne pas, il s'agit de ce livre là.